le blog pas-de-deux

Seul un léger ronflement répond à son appel enfantin.

Lentement, elle s’étire, comme un chat paresseux, avant de se rouler à nouveau en une petite boule sous les couvertures tièdes. La lumière filtre par le volet entrouvert. Elle ébouriffe ses cheveux puis glisse son pied en dehors du lit, puis le remet. Comme chez elle.

De nouveau, le léger ronflement se fait entendre.

Elle n’est pas chez elle, alors ? Elle ouvre les yeux. Et ce qu’elle voit la laisse perplexe.

Elle aurait tout imaginé, sauf ça. Son cerveau encore embrumé se refuse à comprendre ce fait inexplicable : elle s’est télé porté de son lit jusqu’au lit de son vieux voisin, derrière le mur. « Ou la la, je comprends rien… » Elle aurait encore préféré se réveiller dans le lit d’un amant d’un soir. Même si les lendemains de ces nuits sont chez elle générateurs de mal-être, ç’aurait était mieux que de se retrouver dans le lit du Sorcier, sans rien y comprendre. Abasourdie, elle referme les yeux. Les ouvre une nouvelle fois. La vision n’a pas disparue.

Le vieil homme est bel et bien là, avachi dans un fauteuil molletonné près du lit, dormant du sommeil du juste. De ce sommeil dont dorment ceux qui n’ont pas dormi depuis longtemps. Le sommeil de ceux qui ont veillé. Et là, elle commence à se souvenir…Elle se rappelle être rentrée du travail, il y a trois ou quatre jours. La journée avait été mauvaise. Sa collègue Farida avait une mauvaise grippe et elle avait dû la remplacer à la caisse, elle qui détestait ce poste, voir défiler des gens maussades toute la journée. Les têtes de ces gens sans sourire, c’était bien trop pour elle qui l’avait perdu, le sourire. Et en plus, elle se souvenait maintenant, alors qu’elle passait à la caisse les articles d’une mère débordée par les cinq gamins qui lui couraient autour, elle avait entraperçu entre les rayons du supermarché où elle travaillait les éclairs d’une tête aux  cheveux bouclés. Son cœur cessa de battre. Ses mains arrêtèrent de bouger. Son sang ne fit d’un tour. Lui. Elle était paralysée, sous le regard médusé de la mère de famille nombreuse. Lui. Oh non pas Lui. Pas Lui pas Lui pas Lui. Je ne veux pas le voir. Elle s’était replongée du mieux qu’elle le pouvait sur les articles de la cliente qui la dévisageait. Mais ça n’empêchait pas son cœur de battre dans ses tempes, ni ses mains de trembler.

« Maman, pourquoi la dame elle est toute blanche ? » avait demandé un des horribles gamins hyperactifs. La mère avait détourné la tête, elle ne savait sans doute pas quoi répondre. La tête rayonnante avait réapparue entre les rayons, juchée sur un dos musclé. Elle ne la quittait pas des yeux tout en se suppliant intérieurement de l’ignorer. Puis il s’était retourné. Et ce n’était même pas Lui. Juste un autre, qui de dos Lui ressemblait un peu. Un autre qui n’en avait rien à foutre du malaise qu’il provoquait en elle, qui n’en avait rien à foutre de ses mains moites, de sa tête qui tournait et de son cœur déchiré comme une feuille d’automne. Un autre qui faisait tout simplement ses courses, innocemment. Mais un autre qui venait, mine de rien, de la replonger dans un abîme, dans un trou noir plein de glue où elle se débattait, un puits sans fond de souvenirs roses et collants. La tête bouclée et le corps qui allait avec, bref le monsieur Même-pas-Lui était allé à une caisse et était parti, complètement ignorant des ravages qu’il venait de produire. En quelques secondes, c’était des mois de lutte contre elle-même qu’elle avait perdu. Maintenant, la silhouette trop bien connue était réapparue dans sa tête, en fond d’écran à tout ce qu’elle voyait, et ne la quittait plus. Impossible de la déloger de son antre. Maudite silhouette qui la rongeait par l’intérieur, à coup de baisers langoureux et de voyages en amoureux. Elle avait fini sa journée de travail dans une espèce de brume mécanique, enveloppée de souvenirs douloureux. Elle était rentrée chez elle, ne prenant même pas la peine de passer à la boutique s’acheter à manger. Tout ce qu’elle voulait, c’était se coucher, et dormir. Et c’est ce qu’elle avait fait. Depuis trois jours, elle dormait. Dès qu’elle se réveillait, elle reprenait un somnifère et retombait dans la béatitude de l’inconscience.

Mais maintenant, voilà qu’elle se retrouvait dans le lit de son voisin, qui lui dormait dans le fauteuil à côté d’elle. Doucement, pour ne pas le réveiller, elle se leva. Ses jambes flageolaient un peu, mais ça allait. Elle tenait encore debout. Elle alla vers la fenêtre, pour voir le ciel. Elle ne l’avait pas vu depuis trois ou quatre jours, elle ne savait plus. C’était l’été et il faisait un temps d’orage, avec du vent qui roule en spirale et de gros nuages noirs, avec des formes éléphantesques. Elle aimait bien les temps d’orage. Elle était contente de ne pas s’être endormie à jamais. Elle se retourna vers le vieux monsieur endormi derrière elle, ronflant tout ratatiné dans son fauteuil, et le remercia mentalement.

Il sonne chez elle. Seul le silence répond, en écho à travers la cloison de bois. « Personne » se dit-il, gêné d’être là, sans raison, sans trop savoir pourquoi. « Et si elle ouvre, qu’est-ce que je vais lui dire ? On ne se connaît même pas…». Il se sent stupide. Il attend un peu devant la porte, ne sachant trop quoi faire, frottant ses pantoufles usées l’une contre l’autre. D’un geste machinal, il ôte son chapeau pointu et le tord entre ses grosses mains. Malgré tout, l’angoisse est toujours là, ancrée en lui, plus forte que le ridicule de la situation. Il ne peut s’empêcher de s’inquiéter pour elle. Il hésite, tend sa main vers la sonnette une seconde fois. Son bras retombe. « Pourquoi est-ce que je m’inquiète comme ça ? Je ne la connais même pas, cette petite. Elle est sans doute allée chez des amis, rien de grave… » Puis il se remémore la fragile silhouette de la jeune femme, ses yeux apeurés toujours baissés, la blessure qu’on peut y voir, sa solitude et la routine dans laquelle elle s’enferme. Elle n’a pas d’amis. Elle n’est pas chez des amis. Lentement, sa main remonte vers la sonnette.

Un bruit perçant insiste au milieu de ses délires, la tirant du doux confort de son brouillard. Elle ne l’entend pas, elle ne veut pas l’entendre. Elle s’immerge dans ses souvenirs. Près d’elle est posé son carnet à dessin en cuir rouge, et sur toutes les pages, on distingue la silhouette de celui qui la tue peu à peu.

Le bruit de la sonnette à répétition a attiré les voisins, à force. Dans un immeuble comme le leur, on entend tout, et tout se sait. Le Sorcier se trouve maintenant au milieu d’un cercle de curieux, eux qui pourtant ne se sont jamais intéressés à la jeune femme du 4B. C’est d’abord Mme Chafoui, qui occupe le troisième appartement de leur palier, qui a pointé son nez par la porte, sans enlever la chaîne de sécurité, « parce qu’on ne sait jamais ce qui traîne dans le coin ». Elle a observé sans s’en cacher le vieil homme qui ne savait plus où se mettre : « Vous la connaissez, la locataire ? Et qu’est-ce que vous lui voulez ? C’est vrai qu’on la voit jamais, cette fille… Elle est bizarre vous trouvez pas ? Paraît-y qu’elle serait recherchée par la police, vous vous rendez compte ? Moi, ça m’étonne pas, hein, parce que les jeunes, de nos jours, allez savoir ce qu’ils sont capables de faire… » Et patati et patata. Quand les voisins du dessous sont arrivés, lui en marcel délavé et elle avec des bigoudis roses sur la tête, Mme Chafoui a daigné sortir de son appartement, pour mieux papoter avec eux. Au moins, le vieil homme était à peu près tranquille, les voisins s’occupaient entre eux d’échanger les derniers potins.

_ Oh bonjour Mme Chafoui, vous êtes là !! Mais dites donc, qu’est-ce que c’est que ce boucan, on s’entend plus ici ! s’exclame Mme Bigoudi.

_ Ah oui, mais de toute façon on n’est jamais tranquille dans cet immeuble ! Tenez, rien que hier soir, les ptits jeunes du dessus ont encore hurlé toute la nuit ! Pas moyen d’fermer l’œil j’vous dit !

_ Ah la la les jeunes….

Et de hocher la tête d’un air entendu.

_ Et cette musique assourdissante ! D’ailleurs, c’est pas d’la musique, ça, non non non… renchérit de plus belle Mme Chafoui, trop contente d’avoir trouvé une oreille attentive à ses plaintes.

 Le Sorcier frappe maintenant à la porte avec insistance. Il se demande s’il va être obligé de demander l’aide de ses encombrants voisins pour l’enfoncer. Il préfèrerait se débrouiller seul. De toute manière, les voisins en question ont tous disparus dans l’antre de Mme Chafoui, certainement autour d’un thé accompagné de gâteaux secs. Il se retrouve donc seul, sur le palier du 4B, à frapper de plus en plus fort à la porte de quelqu’un qu’il ne connaît pas. La porte reste désespérément fermée. Pourtant, il sent bien que quelque chose ne va pas, là derrière. Alors, le vieil homme se décide, il saute le pas : « Tant pis, je prend le risque d’être accusé d’effraction ». Il sort un morceau de métal tout tordu de sa poche, l’insère dans la serrure. On ne l’appelle pas le Sorcier pour rien…